La vida de Mei, "La reina pollito"

Estoy recostada en el sofá gris pardo de tu apartamento de Saturnino Cachón mirando a la nada teñida del azul ultramar con el que pintamos la pared frontal del salón y en pleno estado de inopia.  Hace bastante calor.  Me gusta sentarme aquí y recordar, recordarte, y aunque me escueza el alma y los ojos se me nublen, aunque termine agotada porque sentir tus cosas me produce a la vez dolor, tristeza y nostalgia, no quiero dejar de sentirte. Estoy recogiendo algunas cosas, huellas físicas de tu presencia durante el escaso tiempo que disfrutaste de este pisito de soltera. He dejado tus cuadros colgados tal y como los tenías. Cuadros recopilados, uno a uno, con entusiasmo para esa colección que querías tener en la pared. Cuadritos de cada uno de tus viajes y que eran el primer objetivo a conseguir a penas llegabas a un país o una ciudad nuevos: Berlín, Brujas, Ashila,  Essauira, Marraquech… El último lo compramos juntas en Central Park, en Manhatan, y no llegamos a colgarlo, pero

¿Qué es el amor? Soy muy consciente de que me hago preguntas estériles. Me interrogo sobre la vida y sobre la muerte, sobre cómo y por qué nosotros hemos llegado a este punto. Insisto inútilmente en distraer mi pensamiento y encontrar un sentido, una razón para todo lo que nos ha pasado, sabiendo que no me conducirá a nada, como las olas que golpean contra las rocas en esa esquinita de la playa de Barra, y que se diluyen en el océano tras cada envestida. Una, otra, una, otra… Furia y vuelta a la calma infinitamente. En cientos de años seguramente las angostas aristas de los peñascos se redondeen definitivamente y la arenisca desprendida forme una nueva playa que alguien del futuro disfrute, pero yo no tengo tanto tiempo. Hace meses que tenemos la mirada perdida en el infinito y esos   silencios que nos acompañan tantos ratos son ahora nuestro tiempo. Estamos sentados frente al mar. Podemos pasarnos horas así, juntos, cómplices, sin pronunciar palabra. Manteniendo conversacion